Über die Scham der Schuld. Und was es für mich bedeutet, Deutsch zu sein.

Von Lilly Gebert

«Ein eigentümlicher Fehler der Deutschen ist, dass sie, was vor ihren Füßen liegt, in den Wolken suchen.» ― Arthur Schopenhauer

Dass ich Deutsche bin, ist etwas, das ich gerne vergesse. Oder auch verdränge. Und zwar ganz gleich, ob ich «Deutschsein» als solches mittlerweile eher als etwas zu Bekräftigendes erachte, und auch losgelöst davon, dass ich mit der Entwicklung Deutschlands, wie sie derzeit auf breiter Linie vorzufinden ist, alles andere als einverstanden bin. Anders nämlich, als es uns der derzeit um sich greifende Relativismus weiszumachen versucht, ist Herkunft für mich nichts, was ich durch eine – ebenso relativistische – politisch-ideologische Gesinnung aufzuheben vermag. Ich bin Deutsche. In Deutschland aufgewachsen, deutsch aufgewachsen. Meine Eltern sind Deutsche. Meine Großeltern sind Deutsche. Meine Urgroßeltern waren Deutsche.

Für mich ist das ein Fakt. Eine Art Grundbedingung meines Wesens, die ich durch kein Dasein als wahllose Kosmopolitin ersetzen kann. Und die ich gerade deshalb umso mehr realisiere, je öfter, länger und weiter ich mich aus Deutschland wegbewege. Denn auch wenn dies in Deutschland derweilen kaum mehr sagbar ist: Ja – für mich gibt es ein «deutsches Wesen», das deutsche Wesen. Dass an diesem die ganze Welt genesen sollte, geschweige denn könnte, glaube ich zwar nicht – sehe es aber auch nicht ein, daraus schlussfolgern zu sollen, dieses als Ganzes zu verneinen. Für mich ist es vielmehr dieses deutsche Wesen, zu dem wir Deutschen wieder einen Zugang finden und an dem wir vielleicht sogar selbst genesen sollten. Schließlich ist es nicht das Wesen eines Landes, das krankt, sondern das Verhältnis einer Nation zu ihm – und ebendieses Verhältnis bedarf der Genesung. Sofern wir sie denn wollen.

Schuld vor Schönheit: im Land der Verdrängung

Warum ich ab und an dennoch gerne vergesse beziehungsweise verdränge, dass ich Deutsche bin, liegt entsprechend nicht daran, dass ich – wie es mir bei vielen Deutschen der Fall zu sein scheint – durch die mit der Geschichte meines Landes verknüpfte Schuld selber Komplexe bekäme. Geschweige denn daran, dass ich so wenig über die Geschichte meines Landes wüsste, dass ich diese auf ihre letzten hundert Jahre reduzieren könnte. Was das Kulturerbe Deutschlands betrifft, bin ich sogar mehr als stolz, in dieser Tradition stehen zu dürfen, gerade als Autorin. Angefangen mit Theodor Storm, der seinen Schimmelreiter in Hanerau-Hademarschen, seinem Alterswohnsitz, nur wenige Kilometer von dem Ort, an dem ich groß geworden bin, schrieb. Der Familie Mann, deren Geschichte sich vom «Buddenbrookhaus» in Lübeck bis ins 16. Jahrhundert nach Nürnberg zurückverfolgen lässt. Aber auch dem gesamten Schauplatz um Calw und der Stube Hellas im Kloster Maulbronn, die sich in vielen von Hermann Hesses Romanen wiederfindet.